Её лик...

Тип произведения:

Авторское

Как в копейку, в белый свет,
Льёт дождями осень.
И за грусть, за алый цвет,
Ничего не спросит.

Закружил опавший лист
Раненною птицей.
На душе холодный бриз
— мне наверно снится…

Снится сон немых аллей,
Чуткий и промокший.
А ещё из прошлых дней
Снятся детства рощи…

И, безмолвная, звучит
Песня острой грусти.
Без ответа. Без причин…
Душу не отпустит.

И болит, болит… Болит!
Больно! Сладострастно…
Мне приснился её лик,
Осени прекрасной.

Навигация:

← БЕЗ СТРАХА И УПРЁКА

ВСЁ, ЧТО СЕРДЦЕ ЕМУ ГОВОРИТ →