Как хотелось бы, песню мне спеть!
Тип произведения:
Музыкальная лирика
Вот и донника белый букет,
Это значит, что лето в разгаре.
Пахнет скошенным лугом
От забитых к зиме сенников.
Так мне хочется песню запеть,
Только сердце, как после пожара ,
Опаленное бьется недугом,
Не поёт, а стучит в мою грудь кулаком.
Взор не видит родные цветы,
В уши крадется шорох бурьяна.
На пороге родимом, у дома,
Мать седая в поношенном, черном платке.
А хотелось, Россия, чтоб ты,
Вечерами под наши баяны,
Песни пела, что всем нам знакомы.
На твоём материнском, родном языке.
Мне так хочется славить тебя ,
А не петь слогом злой панихиды.
Много песен душевных, красивых
Вьётся роем в моей ,заболевшей тобой, голове .
Только, как позабыть тех ребят,
Что Афгано - Чеченской планидой
Вместо юности, ты наградила, Россия .
И теперь не гулять им по росистой траве.
А ведь это родные твои сыновья!
Как же мама ты их хоронила!?
Как смогла пережить эту чёрную боль
Материнской своею, карающей злобу, душой?!
Ведь погибли они в чужедальних краях
И слезу ты на них не ронила,
А на раны их сыпалась соль
С гор чужих, заскорузлой сухою паршой.
Как же Родина песни мне петь,
Когда хочется горько заплакать,
Видя нашу родную Отчизну
В ветхом рубище жалких её деревень,
А воров и хапуг кровожадная плеть
Рвёт из тела российского мякоть.
И, вот-вот кровь последняя брызнет
И задушит её дух смердящий и праздная лень.
Вот и донника белый букет,
Это значит, что лето в разгаре.
Это значит ,родная страна,
Что душа твоя в век не сдавалась!
Так скажи своё веское – НЕТ!
В деревнях забытью и пожарам.
И родная моя ,Тульских рос, сторона
Встретит новый рассвет на своих сеновалах.
Это значит, что лето в разгаре.
Пахнет скошенным лугом
От забитых к зиме сенников.
Так мне хочется песню запеть,
Только сердце, как после пожара ,
Опаленное бьется недугом,
Не поёт, а стучит в мою грудь кулаком.
Взор не видит родные цветы,
В уши крадется шорох бурьяна.
На пороге родимом, у дома,
Мать седая в поношенном, черном платке.
А хотелось, Россия, чтоб ты,
Вечерами под наши баяны,
Песни пела, что всем нам знакомы.
На твоём материнском, родном языке.
Мне так хочется славить тебя ,
А не петь слогом злой панихиды.
Много песен душевных, красивых
Вьётся роем в моей ,заболевшей тобой, голове .
Только, как позабыть тех ребят,
Что Афгано - Чеченской планидой
Вместо юности, ты наградила, Россия .
И теперь не гулять им по росистой траве.
А ведь это родные твои сыновья!
Как же мама ты их хоронила!?
Как смогла пережить эту чёрную боль
Материнской своею, карающей злобу, душой?!
Ведь погибли они в чужедальних краях
И слезу ты на них не ронила,
А на раны их сыпалась соль
С гор чужих, заскорузлой сухою паршой.
Как же Родина песни мне петь,
Когда хочется горько заплакать,
Видя нашу родную Отчизну
В ветхом рубище жалких её деревень,
А воров и хапуг кровожадная плеть
Рвёт из тела российского мякоть.
И, вот-вот кровь последняя брызнет
И задушит её дух смердящий и праздная лень.
Вот и донника белый букет,
Это значит, что лето в разгаре.
Это значит ,родная страна,
Что душа твоя в век не сдавалась!
Так скажи своё веское – НЕТ!
В деревнях забытью и пожарам.
И родная моя ,Тульских рос, сторона
Встретит новый рассвет на своих сеновалах.
Нам ещё долго придётся учиться скирдовать свои «сеновалы».
С уважением!
«Мне так хочетСЯ славить тебя,
А нЕ петь слогом злой панихиды.»