Выборы
Тип произведения:
Авторское
«Народ, скорей спеши сюда!» –
Вопят призывные плакаты.
Здесь обретают «господа»
На преступления мандаты.
Вослед Сизифу, восскорбев
Пред беспросветной далью буден,
Мы не отступим, оробев,
И слабосильными не будем.
Мы станем вновь врагам отмщать
И поклоняться истуканам,
И станем снова возвещать
Хвалу державным уркаганам.
Прости, читатель, мне жаргон,
Бесовским временем рождённый.
Я тоже загнан был в загон,
Жить под ворами осуждённый.
Но всяк, живущий во плоти,
По высшей милости Господней
Свободен в выборе пути –
На небо или к преисподней.
Царю, восставшему от дна,
Что трон обрёл себе в награду,
Возможность выбора дана –
Служить державе или аду.
Народ, уставший горло драть
В междоусобной распре бурной,
Всегда свободен выбирать
Между молитвою и урной.
Ведь как ни тяжек и ни строг
Удел, нам данный от природы,
Но выбирает только Бог –
Казнить иль миловать народы.
Мне воссиял волшебный свет
Среди удушливого мрака,
И понял я, что правды нет
Там, где идёт большая драка.
В презревшей Бога стороне
Не выбирает нас удача.
И скорбный Данте ближе мне,
Чем веселящийся Боккаччо.
Вопят призывные плакаты.
Здесь обретают «господа»
На преступления мандаты.
Вослед Сизифу, восскорбев
Пред беспросветной далью буден,
Мы не отступим, оробев,
И слабосильными не будем.
Мы станем вновь врагам отмщать
И поклоняться истуканам,
И станем снова возвещать
Хвалу державным уркаганам.
Прости, читатель, мне жаргон,
Бесовским временем рождённый.
Я тоже загнан был в загон,
Жить под ворами осуждённый.
Но всяк, живущий во плоти,
По высшей милости Господней
Свободен в выборе пути –
На небо или к преисподней.
Царю, восставшему от дна,
Что трон обрёл себе в награду,
Возможность выбора дана –
Служить державе или аду.
Народ, уставший горло драть
В междоусобной распре бурной,
Всегда свободен выбирать
Между молитвою и урной.
Ведь как ни тяжек и ни строг
Удел, нам данный от природы,
Но выбирает только Бог –
Казнить иль миловать народы.
Мне воссиял волшебный свет
Среди удушливого мрака,
И понял я, что правды нет
Там, где идёт большая драка.
В презревшей Бога стороне
Не выбирает нас удача.
И скорбный Данте ближе мне,
Чем веселящийся Боккаччо.