Вой
Тип произведения:
Авторское
Я безвременно жив. Ни молитв,
ни свечей,
Ни креста на холме, ни холма у реки.
Позабытая память безмолвных ночей –
Горькозвучная рифма поющей строки.
Уничтожьте меня. Пусть я буду убит
И счастливо схоронен до светлой поры,
И над кем-то другим пусть гвоздями блестит
Деревянное небо моей конуры.
Но потом – берегитесь живого меня!
Я до ваших обросших корою сердец,
Изостривши клыки и перо очиня,
Доскребусь, дорублюсь, догрызусь, наконец!
И, покуда в монархи не принял постриг,
Искажённая маска послужит лицом.
В перерезанном горле родившийся крик
Не залить и расплавленным жгучим свинцом.
воспринимается как нечто живое и пульсирующее — сгусток энергии.
У вас есть ещё одно произведение, к которому возвращаюсь
неоднократно (и сегодняшний день не исключение), хочу прокомментировать,
но не могу. Ощущение опять же на уровне подсознания.
Это произведение — «Серебряный ливень».