Не выпало родиться мне...

Не выпало родиться мне в Нью-Йорке иль Милане.

Не сделался отечеством  монмартровский Париж.

И Токио с Афинами уж родиной не станут.

Потомком Копенгагена себя не ощутишь.

Быть может там недурственно, не спорю – просто не был.

И люди позажиточней, и зимы потеплей.

Но мне судьбой начертано жить под российским небом.

Уже полвека Русь зову я Родиной своей.

Простушка в платье ситцевом пытается наивно

Примерить на крестьянский стан прикиды от Dior.

Стараясь пред «партнерами»  смотреться креативно,

По-аглицки все шпрехает еще с петровских пор.

Теперь исконно русское не означает: «Круто!»

Куда уж нам? Мы темные. Деревня. Что с нас взять?

И «Ой, мороз»  да «С горочки…»   мешает жить кому-то.

Манеры всё заморские мечтают перенять.

Сплошное недоверие к товарам «мэйд ин раша».

Но здесь уже своя вина. Научимся когда?

В ответ звучит как анекдот вновь оправданье наше:

«Надеялись на лучшее, а вышло как всегда».

Россию перекрасили под иноземный лейбл,

При этом песни голосят про суверенитет.

В Берлине, Осло – хорошо. Не спорю – я там не был.

Но точно знаю:  Родины другой в запасе – нет.