Хандра
Тип произведения:
Авторское
Мелькают пулемётной очередью дни,
Гранатомётом бьют по мне недели.
И за окном, то летние дожди,
То заряжают зимние метели.
В дремоте , скучной , утекает жизнь,
Лишь изредка побалует делами.
И маленьким проблемам уже рад,
Растягивая решение годами.
Отправив сам себя от дел,
От вечной суматохи бизнесовой,
Я , вроде б, получил , то что хотел.
Но, почему же, что то гложит изнутри
Лишая счастья благости душевной?
Всегда.
Как в детстве.
Совсем недавно вспомнил детскую мечту — стихи писать)
Всегда было некогда, не до этого.
Хорошо, что есть такой сайт