Мёртвая душа
Тип произведения:
Авторское
Мы, нервно грядущее торопя,
Забыли сиянье текущего дня.
В долгах у судьбы, в суете мелочей
Мы стали рабами грядущих ночей.
Нам кажется: вот, за чертой, за углом,
Наполнится смыслом когда-то наш дом.
Но «завтра» приходит, само на порог -
А мы всё бежим, не заметив подвох.
Мы смотрим на стрелки, считаем шаги,
И копим на саван, страшась наготы.
Не чувствуем вкуса воды ключевой,
Не видим, как пахнет сирень под стеной,
Не слышим, как сердце стучит в унисон
С дождём, что нам дарит божественный сон.
Мы живы лишь тем, что однажды умрём,
Изводим себя в испуге пустом.
Мы строим хоромы, но в них не живём.
Сколачиваем крепкий, просторный паром,
Чтоб плыть в бесконечность… Но, стоя у вод,
Твердим: «Подготовимся, срок не придёт».
Мы верим, что смерти не видно конца,
И тратим бесценные силы творца
На планы, на страхи, на мусор газет,
Как будто у нас впереди сотни лет.
Старуха с косой - не костлявый скелет,
А просто отсутствие. Выключен свет.
И вот парадокс, роковая спираль:
Чем дальше бежишь, тем короче февраль.
Пытаясь купить долголетия нить,
Боимся мгновенья свои упустить,
Но, в беге ловя убегающий миг,
Теряем мы лет путеводную нить.
А после, когда затихает мотор,
И врач отворачивает скрбный свой взор,
Когда суета опадает листвой,
Когда ты накрыт большой простыней,
То вдруг понимаешь, оставшись один:
Что ты не жилец, нет от смерти вакцин.
Ты выстроил замок себе на песке.
И жил ни вчера, ни в сегодняшнем дне.
Жил так, будто смерти в помине и нет,
И скоро умрёшь без памяти лет
Той жизни, что теплилась где-то внутри,
Пока ты считал пузырьки-январи.
И в этой палате, где гаснет окно,
Страшнее всего осознать лишь одно:
Ты вечно готовился к жизни другой,
А умер с нетронутой, мертвой душой.
Лук 20:38: "Бог же не есть Бог мертвых,
но живых, ибо у Него все живы."
Не удивлюсь, если это сфера точных или технических наук.
И в жизнь уйду иную
Под кайфом, и не парясь.
В других мирах скитаться
Буду я. А вы же все опять
Вернётесь в пашню мира;
Так о чём грустить вам? —
Всё снова, всё опять.
Хороший стих
Моменте море, мля, —
Туда вам всем идти.
А я взлетаю в тополя