Сон
Тип произведения:
Авторское
Вспоминаю про день, вспоминаю про ночь,
Вспоминаю, что всё ещё жив.
Наблюдаю над тем, что нам может помочь -
Так похоже на игры больных.
Выбираю стрелу, чтоб пронзить старый мир,
Чтобы кровь потекла старых дней.
Чтобы снова забыть всё, что было до них;
Это путь разветвлений путей.
В тёмных стёклах всех тесных и тёмных домов
Отражается небо без звёзд.
И в домах, что молчат, идут тысячи снов;
Кто-то верит, что век его прост.
И мы смотрим наверх, видим сотни огней,
Но не видим привычной звезды.
Её призрачный свет порождает ряд дней,
И в тех днях расцветают сады.
В этом смутном тумане я снова, как все,
Проживаю свой замкнутый круг.
Двадцать с лишним часов, и всё время - лишь мне,
Кто как может, те так и живут.
Но сейчас как нигде, и как никогда
Мы устали смотреть в этот мир.
Бесконечная, смутная, злая игра...
Странный взгляд с окон новых квартир.
Кто-то видит здесь шанс, кто-то видит войну,
Кто-то слышит, как небо зовёт.
Поднимается ночь; слышу лишь тишину,
И, наверно, мой сон не пройдёт.
