Вина
Тип произведения:
Авторское
Вина откусывает понемногу
От сердца, радостного прежде,
Кусочек сверху, справа, снизу...
Останется ли что-нибудь?
Сегодня ночь подобна грогу
В стаканах окон, пью в надежде
Забыться... Маленький огрызок
В груди – болит, и не уснуть.
Душа процеживается сквозь сито
Сомнений – скрежетов беззвучных,
Уж лучше б что-нибудь болело
Физически... Страдая, плоть
Не даст припомнить – что забыто,
Воспоминаний, в клочья рвущих
Покой, – не станет, эхо, пена –
Всё, что сбылось и не сбылось.
Уже подкрадывается усталость,
Уже соломку старость стелет,
И новый день – опять как вызов...
Неужто я его приму?
Немного времени осталось –
Весне порадоваться с теми,
Кто дорог... Маленький огрызок
В груди – болит, и никому
О том, как мучаешься, не расскажешь,
Тут все слова предельно слабы,
И то далёк конец, то близок,
А может, вовсе – позади...
Вина – лекарство против блажи,
Вина – отсутствие отрады,
И сердца маленький огрызок
Пусть тлеет заживо в груди...
От сердца, радостного прежде,
Кусочек сверху, справа, снизу...
Останется ли что-нибудь?
Сегодня ночь подобна грогу
В стаканах окон, пью в надежде
Забыться... Маленький огрызок
В груди – болит, и не уснуть.
Душа процеживается сквозь сито
Сомнений – скрежетов беззвучных,
Уж лучше б что-нибудь болело
Физически... Страдая, плоть
Не даст припомнить – что забыто,
Воспоминаний, в клочья рвущих
Покой, – не станет, эхо, пена –
Всё, что сбылось и не сбылось.
Уже подкрадывается усталость,
Уже соломку старость стелет,
И новый день – опять как вызов...
Неужто я его приму?
Немного времени осталось –
Весне порадоваться с теми,
Кто дорог... Маленький огрызок
В груди – болит, и никому
О том, как мучаешься, не расскажешь,
Тут все слова предельно слабы,
И то далёк конец, то близок,
А может, вовсе – позади...
Вина – лекарство против блажи,
Вина – отсутствие отрады,
И сердца маленький огрызок
Пусть тлеет заживо в груди...
