Стихи легко ложатся...

Стихи легко ложатся на бумагу.

За словом слово, за строкой строка.

Но не поэтом ощущаю, а писакой,

Себя сегодня. Буквы свысока

С недоумением глядят, с опаской.

Негодование могу понять.

Ведь нет изюминки в стихах. Напрасно

Всю ночь сижу… на их капризный взгляд.

Уж слишком простенькие строки эти,

За душу не цепляют никого.

Но для меня мои стихи, как дети,

Люблю их и такими все равно.

Подхватит битый ностальгией ветер,

Отбившийся от фразы звук-изгой.

И понесет куда-то на край света…

Кричу напрасно: «Подожди, постой!

Дай времени еще чуть-чуть, немного,

Придам я фарса простеньким стихам».

Не получилось как-то вот, с наскока,

За мной уже шло утро по пятам.

Смешок пустой, зачтется ль за улыбку?

«Вернись же ветер, строчкам рано в мир.

Послушай, лучше дивную ты скрипку,

Те звуки, как волшебный эликсир.

Соседка тренируется, скрипачка…

Но ветер разве можно удержать?

Чернилам зря бумагу нынче пачкать…

Стихи без роду-племени опять.