Эхо

На изломе углов, где ломаются грани и смыслы,
Где сквозь пальцы песком утекает остаток тепла,
Все пароли мои и бегущие в памяти числа,
Эта серая полночь безжалостно с корнем сожгла.

Не связать, не зашить эту рану из вечного эха,
Голос тонет в текстуре чужих, неживых городов...
Ты — фантомный мой слог, полувздох, полузвук, полуэхо,
Слишком хрупкий мотив для тяжелых земных языков.

© Copyright: Дмитрий Штурман