Метлой поганой...

Метлой поганой нынче гонят отовсюду,

Мол, прешь куда? Своих достаточно вполне.

Во сне и то покоя не дают паскуды,

Всю ночь ворочаюсь, как уж на простыне.

На каждый чих спроси сначала разрешенья.

На строгий суд представь творение свое.

А мы уж, может быть… лишь в виде исключенья…

А впрочем, не взыщи, но это все не то.

Мурло какое-то редакторского толка,

Судить пытается за мой полет души.

Ну, что сказать, мастак! С улыбочкой, но колко.

А рядом пыжатся «ученые мужи»,

В скупые рамки загоняя дух искусства:

«Нет не дотягивает, мелковат формат.

Но за митральной дужкой от ухмылок пусто,

И каб не сон – ушла. Не у меня здесь блат.

Вон те, которые «свои», что не сваяют,

У этой братии проходит на ура.

До слез обидно, может взять пока тайм-аут?

Но роль меня прельщает больше бунтаря.

Имела я ввиду все их слова в натуре,

Пусть своё мнение засунут те жлобы…

Во сне тем более возможно все де-юре.

Давно де-факто же сорвался мир с цепи.