Сволочи...
Тип произведения:
Авторское
На рассвете, на самом раннем,
когда месяц синеет утром,
возвращаюсь домой пьяный,
возвращаюсь из мутного в мутное.
Непонятно, без веской причины
опускаюсь на дно стакана,
расцарапываю в оправдание
затянувшиеся раны.
Позади середина битвы,
впереди всё в багровых тучах;
вместо планов теперь директивы,
и вельможная сволочь учит,
как продать подороже последние
километры кривой дороги.
Ну а мне продавать больше нечего.
Зря стараются пид…агоги.
