Вельфьем

Голые деревья под вечерней мглою, старый мигающий фонарь.
Развивающейся шторы и гнусный, прокуренный февраль.
за стеклом, в бетонной коробке, как в морге, смотрю на изнанку двора.Там, за окном, догорает на ветру моя прошлая, глупая "вчера"

Маленький-Маленький человек плывет по ветру и у него между пальцами зажата тлеющейся сигарета.
Тот маленький человек на ветру — это просто мой окурок, летящий вниз.Мой образ, моя нежность, мой последний, дурацкий каприз.Сигарета дотлела между пальцев, обжигая кожу до корки —Так же, как её хиханьки рвали мою душу на тонкие терки.

А я все смотрю и смотрю в это черное, грязное небо, где нету ни сердца ни света. Как нету у тех, кто на открытую спину, отвечает ржавым тупым шилом.

Оно больно врезается в хребтину, разрывая на части и так уже шрамированную спину.
Со слезами на глаза, ты спрашиваешь у гнилой бляди. ЗАЧЕМ? А в ответ — хиханьки, в ее глазах вельфьем. Холодный бархат на крышке гроба.Блестит красиво, но внутри — лишь гниль и злоба.

Ты думаешь — это просто рана. Прощаешь. И снова боль. Снова кровь. Снова рана.
Но ты больше не спрашиваешь — зачем?

Ведь в этот раз, уже в твоих глазах мерцает тлеющий вельфьем.

Он въелся под кожу, как пепел, как ржавчина в старую сталь.Не мой с рождения, но ставший моей глубиной. Мне не жаль.Это дар от неё — этот блеск, что не греет совсем.Я теперь — это он. Я — твой собственный, вечный вельфьем.