Навсегда семнадцать
Мое непонятное восьмое апреля.
Я не верю, каждый раз я смотрю, я не жду,
я знаю: умру.
Как тянет вперед это жуткое время, как бремя..
Берет меня длинной, костлявой рукой за узду.
И неумолимо меняет раз в день
этот свет на лице моем кожную тень.
Улыбнуться я не могу, мне страшно, скорее забудь.
Зачем мне думать, что скоро...ох жуть.
Он холодной натурой своей
наденет мне чего-то чужого оттень?
Слова — в горле ком, я знаю,
я жду — оно продырявит мне грудь.
Такая уж слишком мрачная суть.
Мое рожденное восьмое апреля.
Сколько лет тебе?
О Боже, я просто не верю.
Во сне я босыми ногами бегу по тропе,
Последняя лета неделя.
Я не верю, сейчас мне больно представить тот день,
Когда наступит ливень, восьмого апреля.
На прозрачном лице — ни тени морщин,
и темный волос упал с головы.
Я не успела прожить это время,
но сердце уж слишком по нитям трещит.
Не видит никто, как распались сейчас на куски
чьи-то детства мечты.
Ну скажи, остановиться время?
Или все же меня в этот день растворит?
Я считаю минуты, о путы, наступит восьмое апреля.
Что-то в уме моем замычит.
И тело все дальше уйдет от мига, от мира,
где я набреду на тупик.
Мой лик, ласки, солнца лучи…
Я слышу запах ильной, озерной воды, что стоит.
Где мне искать бессмертия детской, невинной души, счастья слепого рудник?
О миг, останови мое восьмое апреля…
Я не верю, я просто не верю.
Через недели две — оно, мое, восьмое апреля.
Верни, просто верни мне частичку души,
нежного сердца потерю.
8 апреля.
