Эмоции, которых через край...

Эмоции, которых через край,

За год мне не разлить вокруг стихами.

В бокале остывает сладкий чай,

И тени-кляксы пляшут под ногами.

Дверной звонок с заметной хрипотцой,

Петли скрип, слишком жалобный, невзрачный.

Домишко хоть и старый, но с душой,

Не из вот этих новомодных дач он.

Зато в нем так уютно и тепло.

Лишь клавиш стук, негромкий, монотонный.

В слепые окна света полкило,

Минора заунывного фунт, тонна

Зато покоя, центнер тишины.

Ложатся строчки сами на бумагу,

Навеянные сумраком души,

Неровно-торопливые, зигзагом.

Гостей здесь не бывает никогда…

А если и заходят по-соседски,

Вот так покрутят пальцем у виска,

«Что взять с них, мол, поэты… по-простецки,

Они не могут, все у них не так.

И видят прелесть в слякоти осенней».

Все глубже погружаюсь в мир бумаг.

И не ищу сегодня я общенья.