Бесплодные души
Тип произведения:
Авторское
Цена близости измеряется
литрами выпитой тишины.
В разлуке нет виноватых, как
нет вины у осени в том, что
она обнажает леса.
Бесплодные души спешат
задуть свечи, боясь
коснуться ожога истины.
Но сердце любящего само
становится солнцем,
запертым в грудной клетке;
его пламя не нуждается в кислороде,
ведь его топливо — вечность.
- 1 комментарий
Анна Семенова
08:35
Альбинушка, Вы порою вроде пишите вроде бы простые вещи,… истины, но так, что задевает, открывая еще большую глубину… 
