Грусть ранней весны
Панелька горит от светящихся окон
Двор потухает без красной листвы.
Тучи поплачутся облачным соком
Ил на реке запестрит от блесны.
Мозг шелестит от невзрачных пародий,
Идеи - как блеск мозговой белены.
Мы скажем "Спасибо, Кирилл и Мефодий
За буквы резные вне книжной длины"
Окна всё тянут на них озернуться.
Стоит ли виды потраченных сил?
Птицы на льду не отпрыгнуться лутцем;
Пейзаж за окном - далеко не акрил.
Сменится цвет парапетных небес
Отражающих мысли в светящихся лужах.
И всё это будет со мной или без,
Но главно со мной не становится хуже.
Где же я в этих сложных весенних пейзажах?
Как потерялся в подземных дренажах?
И как же себе ощущаться пустым,
Бродя через степи антардских пустынь?
18.12.2025
