монада
затянусь от неба, таится осень
в моем межреберном мире - в потолочных звёздах,
и веет дурманом кофе, тыквенными пирогами, корень
мандрагоры завариваю в берсезах...
ложится на очерченные ладони первый девственный снег.
это начало ещё одного дня - за окном туманная оспа.
я заражаюсь болезнью - 21 век.
двадцать первый -, как сплевывая просьбу...
Монада -
твои шаги в отсыревший после пожара комнатке,
увядшие книги на рассыпанных подоконниках,
и урчит внутри нас приластившийся зверь -
прячется за когтеточками, что уже не кровит, а циркулируют смерть.
Люби меня, - и мир прижимается неудобными костями,
обнимает за колени, но это полусонный бред...
даже смотря на кресты, что маячат перед глазами, -
первое слово - это след...
что оставили люди, которые как сотни мониторов
светили в этой угловатой туповатой тьме,
что стала роднее материнских родов, и при плаче тебя лишь били, чтобы обучить войне...
это ещё один день - пепел накипью, желтыми точами покрывает кожу,
за сотнями не правдивых страниц скрывается чистейшая правда,
что - вода отравленная трупным ядом и через сажу,
стирая линиями с зеркал увижу - кавалькады:
наши грехи, наши молитвы - одно утешенье,
что поем мы небу и поклоняемся земле,
ведь если не искать этого - всепрощение,
на ужин будет не_свежее вино, а кровь в золе...
что смердит нашей любовью и лживой тенью,
остаётся на стене росчерком венозных пород,
завтра всего-лишь ещё один день - зачеркнуто - в келью
нашего бога мы ставим живые цветы и пряный грог,
который уже стекает по глоткам и веселит,
ты хохочешь волнами греховной очной мессы,
и это вылезает из тебя очами,
чернит
пальцы, по которым стекают не хэппи-эндные пьесы....
это ещё один день - поджигаешь лёгкие и хрипишь,
как сломанное радио в твоей голове,
когда по волнам передают - окстись,
и влюбляйся в прохожих, что на алтаре
оставляют надписи, ломают спину,
кусают губы и заражаются глаза туманным кольцом,
и в твою сердечную половину
тушат окурки, наполняют свинцом...
хоронят тебя, бросая горсть стылой земли
и равнодушный взгляд становится последним словом...
последнее слово - ржавые якоря,
и ты уходишь на дно забытым богом...
Монада -
разворачивая листы новой книги,
с заголовком "это ещё один бесконечный день",
и выдыхая в открытое окно, - повторяющиеся на стенах теневые лики, -
выходишь наружу, не закрывая дверь.
в моем межреберном мире - в потолочных звёздах,
и веет дурманом кофе, тыквенными пирогами, корень
мандрагоры завариваю в берсезах...
ложится на очерченные ладони первый девственный снег.
это начало ещё одного дня - за окном туманная оспа.
я заражаюсь болезнью - 21 век.
двадцать первый -, как сплевывая просьбу...
Монада -
твои шаги в отсыревший после пожара комнатке,
увядшие книги на рассыпанных подоконниках,
и урчит внутри нас приластившийся зверь -
прячется за когтеточками, что уже не кровит, а циркулируют смерть.
Люби меня, - и мир прижимается неудобными костями,
обнимает за колени, но это полусонный бред...
даже смотря на кресты, что маячат перед глазами, -
первое слово - это след...
что оставили люди, которые как сотни мониторов
светили в этой угловатой туповатой тьме,
что стала роднее материнских родов, и при плаче тебя лишь били, чтобы обучить войне...
это ещё один день - пепел накипью, желтыми точами покрывает кожу,
за сотнями не правдивых страниц скрывается чистейшая правда,
что - вода отравленная трупным ядом и через сажу,
стирая линиями с зеркал увижу - кавалькады:
наши грехи, наши молитвы - одно утешенье,
что поем мы небу и поклоняемся земле,
ведь если не искать этого - всепрощение,
на ужин будет не_свежее вино, а кровь в золе...
что смердит нашей любовью и лживой тенью,
остаётся на стене росчерком венозных пород,
завтра всего-лишь ещё один день - зачеркнуто - в келью
нашего бога мы ставим живые цветы и пряный грог,
который уже стекает по глоткам и веселит,
ты хохочешь волнами греховной очной мессы,
и это вылезает из тебя очами,
чернит
пальцы, по которым стекают не хэппи-эндные пьесы....
это ещё один день - поджигаешь лёгкие и хрипишь,
как сломанное радио в твоей голове,
когда по волнам передают - окстись,
и влюбляйся в прохожих, что на алтаре
оставляют надписи, ломают спину,
кусают губы и заражаются глаза туманным кольцом,
и в твою сердечную половину
тушат окурки, наполняют свинцом...
хоронят тебя, бросая горсть стылой земли
и равнодушный взгляд становится последним словом...
последнее слово - ржавые якоря,
и ты уходишь на дно забытым богом...
Монада -
разворачивая листы новой книги,
с заголовком "это ещё один бесконечный день",
и выдыхая в открытое окно, - повторяющиеся на стенах теневые лики, -
выходишь наружу, не закрывая дверь.