Немного тех...

Немного тех, кому с толпой не по пути.

Как мало тех, кто выбирает сам дорогу.

Перед тобой проспект, казалось бы – иди…

С другими как-то не шагается им в ногу.

Все норовят свернуть на скользкую тропу.

Трудна, опасна, вверх ведет. да и терниста…

Вот так отчаянно цепляясь за судьбу

И свято веря, что отпущено все триста

Им лет, настойчиво шагают лишь вперед.

И будет нужно – так последнюю рубаху,

С плеч снимут с легкостью. Хлябь, дождь, иль гололед…

За веру голову легко они на плаху

Положат… и… не пожалеют ни о чем.

Их путь тернист… путь не рабов… Ну а свобода

Для них не просто слово, что карандашом,

Там, на сколоченном из досок эшафоте,

 (Уже давно готов), заглавным шрифтом вскользь

Рукой начертано… теперь уж полустерто…

И в чем, скажи, бунтарской этой жизни соль?

Быть не хотят они всеядными… довольно…

Не приживутся пятна на святой душе,

Ее за грош не купишь… впрочем и за сотню…

Ступней босой по острию… кровь на ноже…

И каждый следующий шаг - шаг в преисподнюю.

Их мало – тех, кому с толпой не по пути.

Самой судьбой для них отмечена дорога.

И никому не удержать их взаперти.

Их исключительность прочь гонит от порога.