Осенние костры...

Осенние костры, как искупление,

Как очищение немыслимых грехов.

Певучая листва сорочьем племенем,

Шипит, в огне до тла сгорая, без следов.

И острый на язык обычно, пламенем

Огонь вздымается веселый до небес.

Слегка потрескивая веткой… замысел

Вполне достоин непоставленных тех пьес.

Он словно шепчет миру: «Наваждение,

Я волен нынче, я свободен, я ничей».

И искр сноп – куда-то вверх стремление,

Но основной жар все же снизу, от углей.

Как мотылек, безвольный, легкомысленный,

На тот огонь лечу, отбросив прочь я страх.

В огне страстей сгорая… пусть осмысленно,

Но добровольно… Время держит на руках

Года ушедшие… сгоревши в пламени,

Они строкой упрямой в памяти всегда.

На свет огня как мотылек упрямый я

Опять лечу… чтоб растворится без следа.