И снова осень...

И снова осень за окном,

С ее печалью безысходной.

Лист желтый падает ничком,

На груду, где других полсотни.

И вот уж убраны поля,

Клин журавлиный тает в небе.

Была б художником, так я

Осенний безрассудный ветер

Нарисовала б на холсте,

Сгустив слегка, несильно, краски.

Нарисовать тоску как мне?

У грусти серая окраска.

А может цветом, как асфальт,

Или в графитовый немного.

А желтый – это только фальшь,

Слагали чтоб поэты строки,

Об этой осени. Она

Самодовольна и спесива.

Заставить как любить себя?

Лишь только умирать красиво.