Масса покоя
Тип произведения:
Авторское
Мой мозг — не червь, а сбойный алгоритм в подвале вселенной,
где на серверах, изъеденных ржой, тишина выдаёт себя за откровенье.
Я ногтем процарапал на пыльном стекле: «Здесь был…» — и забыл продолженье.
Этот мир — не трактир, а автоответчик, зависший в режиме «не беспокоить».
Я жму на цифры, тщетно надеясь добраться до оператора пустоты,
а в ответ — прерывистый гудок, переводящий сон в разряд системной ошибки.
На углу, где сходятся линии силы, порвавшие договор с геометрией,
слепой плут торгует осколками зеркал, что помнят лишь отраженья чужие.
«Купи, — шепчет, — в них ты увидишь того, кем мог бы стать, если б не стал самим собой».
Я примерил осколок — он впился в ладонь, не кровь, а тёмная материя
выступила каплей, что стремится к форме шара, но не может забыть
о тяжести паденья, о притяженьи трещины в асфальте.
Мой внутренний диалог — это два клерка в космосе заточенья,
они перекладывают папки с делами «ненависть к лифтам» и «тоска по горизонтали».
Один предлагает сжечь архив, второй — выпить кофе и сделать вид, что так и надо.
А за окном — опять этот перформанс: деревья, подписывающие договор с ветром,
соглашаясь на временную форму в обмен на право шелестеть чужими стихами.
Их корни — это свёрнутые в спираль манифесты о неподчиненьи гравитации.
Я не стану писать о любви — я опишу протокол распада яблока за год до того,
как оно стало мыслью о яблоке. Опишу тишину между двумя тактами метронома,
что бьётся в аритмии, навязанной сбоем в электросети моего района.
Мой стих — не послание, а аварийный люк в полу реальности, ведущий в нишу,
где хранятся неиспользованные версии меня: та, что решилась на прыжок,
та, что научилась молчать, не ломая карандаши о край стола.
И если ты спросишь, зачем это всё — я пожму плечами и покажу на небо,
где спутник, забытый даже создателями, мигает кодом «точка сборки утрачена».
Мы все здесь — незваные гости на пиру молчания, и наша плата —
это умение слушать, как кран на кухне капает сингулярностью в раковину,
как чай остывает, нарушая второй закон термодинамики в отдельно взятой чашке,
и как в щели под дверью просачивается свет с той стороны, где кто-то
всё ещё верит, что слова имеют вес, а не только массу покоя,
равную нулю, умноженному на тяжесть невозможного выбора —
остаться собой или стать тем, кого ждали.
- 1 комментарий
Johnny-max-cage
13:04
Классно! Метафоры удивительные! 
