Поэзия букашек
Тип произведения:
Авторское
Меня вновь журят в салоне литературном:
«Опять не о любви, не о ландышах!
Где строфа про закат? Где сонет про ланиту?
Вы впали в немилость! Вы — в грехах!»
А я качаю стул, грызу печенье.
Им объясняю: «Боги, вам лишь дайте повод —
Вздохнуть про бархат щёк, про гром сражений,
Иль про ручей, бегущий к ивам с поля.
Но если ткнуть вас в гниль асфальта мокрого,
В тоску подъездов, в ссоры хриплый спор,
В пустые банки из-под йогурта утром,
Морщитесь: «Фу, какая низость! Сор!»
Вам разрешается тирана ненавидеть
(Желательно, чтоб пал ещё при прадедах),
А ненависть к соседу, что сверлит в субботу, —
Уже неблагородно. Не поэтично.
Любовь — ваш конь, она, конечно, пламенна,
Но я скажу: моя ненависть сильней.
Она стекло жуёт, она грызёт подошвы,
Она — как кислоты пролитой бутылка.
Так воспевайте вы царицу-розу,
Слагайте мадригалы в честь луны и лани.
А я пойду, куплю три булки к чаю черному
И опишу, как крошки падают на пол.
И это будет так же честно и нетленно,
Как ваш восторг пред парой голубей на карнизе.
Ведь гением вас делает не тема,
А то, как видите вы в каждой капле жизнь
И в букашке малой — историю души.
Бывает.