Все, что было...

Все, что было, быльем поросло, припорошено первым снежком.

Сожжены все мосты за собой, ночь ложится на землю ничком.

Я когда-то уйду, как и все, но останусь навечно строкой.

Стану каплей, упавшей на дно, на траве, может, даже росой.

Как исписанный полностью лист, время скомкает память мою,

Но замрет вдруг рука на лету, подчиняясь невольно чутью.

И расправит тот скомканный лист, на котором написана жизнь.

Оставайся всегда ты собой. Что бы ни было, жизнь – это риск.

Превратится свеча в талый воск, и допито в бокалах вино,

На двоих горсть печали легко… заползет темнотою в окно

Ночь… бессонницей ляжет у ног, шумом ветра баюкая нас.

Я уйду, как и все на земле. Что останется? Лишь пара фраз…