Со всех сторон...

Со всех сторон быть можешь подходящим,

Есть ум, образованье и кураж.

Но кто-то рядом мимопроходящий,

Не так хорош…, но чей-то он племяш.

И отстаешь опять ты на полшага,

Догнать пытаясь тех, кто впереди.

А годы оседают где-то сзади,

Надежда тает медленно в груди.

Каким ни будь прилежным и проворным,

Паши усердно сутки за троих,

Но мир был создан кем-то бутафорским,

И у тебя нет шансов никаких,

Коль ты ни чей-то протеже…, потуги,

Напрасны. Выдающийся ай-кью,

Скорее недостаток, надосуге

Отлично понимаешь, что вничью,

Не разойдетесь с жизнью без пощечин,

Без зуботычин, и без оплеух.

И словно балансируешь непрочно,

Ты на карачках, тренируя дух.

Ведь ты, увы, совсем не единичен,

Вторичен… может быть, и то не факт.

В душе закоренелый пусть язычник,

Псалмы себе поешь, и те не в такт.

Но если голос твой услышан с краю,

Уже удача, большего не жди.

Считай, что отыграл у жизни раунд,

Чуть расступились плотные ряды.

Но жизнь на чай не даст, ты не надейся.

Споткнется провиденье, так и знай,

О червоточины в душе под шлейфом

Притворства… И опять ушел трамвай.

С тем, что обычен ты, смирись покорно.

Всегда найдется круче кто-то ведь.

Придется ждать, ты запасись попкорном,

И вот уж в зале приглушают свет.

Твоя непогрешимость, безупречность,

Не знамя, водрузить что б на флагшток.

Но впереди у нас все та же вечность…

И ничего не запасешь ты впрок.