Год от года...

Год от года в нас все больше Бога,

Лоск сдувают прошлые дела.

Тело неуклюже и убого,

С каждым вдохом все светлей душа.

С каждой строчкой мы к себе приходим,

Слово – словно к вечности шажок.

Наша память - восковые соты,

В них рядком вся жизнь наискосок.

С каждой точкой кончена страница,

Спрятана в те соты до поры.

Имена, событья, чувства, лица…

Сколько их, кто знает, впереди?