Я, наверное, умер...

Я, наверное,  умер...

а может быть нет, 

Я не чувствую жалости к людям. 

Это вовсе не пьяницы горького бред, 

Рот открывшим, с единственным зубом.

Я вполне адекватный, но малость чудак... 

Но опять же - таким был 

при жизни.

Уж неделю со мной, чую, что-то не так,

Я как будто бы предал Отчизну...

За неделю, как жлоб, не подал ни гроша,

А всегда подавал, не 

жалея, 

Помню, нищих ряды, а я 

шёл не спеша, 

По широкой, красивой аллее...

Одному дал, второму... 

и пуст кошелёк, 

Но зато на душе, словно 

в сказке,

А иначе тогда, поступать 

я не мог...

А сейчас вся душа в 

чёрной краске...

Как же грустно мне быть, средь людей неживым, 

Не любить, не жалеть и 

не плакать, 

Был когда-то привязан я чувствами к ним, 

А теперь я обычная слякоть...

И назад нет пути, я, увы, 

не Христос, 

Не воскреснуть, не выйти 

к народу, 

Не сказать им, мол, вот я, любовь вам принёс... 

Или что-то в подобнейшем роде...

Я уйду постепенно, 

не сразу уйду, 

Где-то малая тлеет 

надежда, 

Что никто в небесах не взыграет в дуду,

И всё станет на место как прежде...

                  * * *