РИСУНОК НА ОКНЕ
Тип произведения:
Авторское
РИСУНОК НА ОКНЕ
* * *
Наобум бестолковая катится
Жизнь по вольным и долгим путям,
Наших мелких раздоров сумятица
И тревог незатейливый хлам;
Но однажды проснется в груди
Боль – и мрак уж кругом, и дожди.
Потерпи, – говоришь, – образуется,
Хворь уймется, наладится быт.
Нет, – ответит подруга разумница, –
Это старость за дверью стоит;
К ней отныне со всем барахлом
Переходят и сад твой, и дом…
* * *
Едва прервется тишина –
И хлынут сны, и ночь глухая
Бельмо замерзшего окна
Коростой льда обозначает.
Снегами вечности укрыт
Остывший дом, в нем жизнь таится;
Ей дорог немудреный быт,
Как счастья хрупкого частица.
Но с юга подступает лес
Рядами черными; и время
Роняет цвет, теряет вес
И горечью уходит в землю…
* * *
Мы старые вещи порой отдаем
В церквушку у нас во дворе, за углом.
Таков уж обычай. Насмешник иной
Потешится вдоволь над этим. И что ж?
Умей отделять милый вздор запятой
От жизни, в которую тиснута ложь,
И верить – легко оправдать суету
Мечтой, если ты на хорошем счету,
Приветлив, учтив и не раб барахла,
Не горд, хоть, случается, пьешь в одного,
И тянешь свой быт, закусив удила,
Туда, где все чуждо тебе и мертво…
2016
* * *
Иуда честен пред собой –
Теперь оправдываться глупо:
Все было грезою чужой,
Но вот есть сад, осел, халупа
И лодка… Он давно один.
И в этом благо, между прочим.
Ему вдруг надоел экстрим
И прошлого сюжет лубочный.
Как тянет вдаль по вечерам
Глядеть и думать – жизнью мнимой
Явь переполнена, и нам
Останется в ней только имя…
* * *
Ложь, как сон, холодной черной бездной
Дом наш поглотила. Всякий день
Мы хотели б сколь возможно трезво
Жизнь кроить, одолевая лень;
Рассуждать о скуке предстоящей,
Не боясь упреков и обид;
Чувств осколки прятать в долгий ящик
И хранить невозмутимый вид.
И мечтать. Но обретает имя
Быт, погрязший в череде забот,
Где тщета и вздор боготворимы,
И желаний свят круговорот…
* * *
Детским пальчиком на стекле
Вновь рисуются города –
Те, что спят глубоко в земле,
А над ними шумит страда,
И уносятся в закрома
Благодатных трудов плоды,
Разбегаются вширь дома,
И теряют листву сады.
Время стынет, гудят ветра;
Несуразностей оборот
Нам легко постигать с утра
В круге жалости и забот.
Ну, так пусть же хоть на окне,
Среди яви иной примет,
Обозначится в тишине
Робкий жизни забытой свет…
* * *
Наобум бестолковая катится
Жизнь по вольным и долгим путям,
Наших мелких раздоров сумятица
И тревог незатейливый хлам;
Но однажды проснется в груди
Боль – и мрак уж кругом, и дожди.
Потерпи, – говоришь, – образуется,
Хворь уймется, наладится быт.
Нет, – ответит подруга разумница, –
Это старость за дверью стоит;
К ней отныне со всем барахлом
Переходят и сад твой, и дом…
* * *
Едва прервется тишина –
И хлынут сны, и ночь глухая
Бельмо замерзшего окна
Коростой льда обозначает.
Снегами вечности укрыт
Остывший дом, в нем жизнь таится;
Ей дорог немудреный быт,
Как счастья хрупкого частица.
Но с юга подступает лес
Рядами черными; и время
Роняет цвет, теряет вес
И горечью уходит в землю…
* * *
Мы старые вещи порой отдаем
В церквушку у нас во дворе, за углом.
Таков уж обычай. Насмешник иной
Потешится вдоволь над этим. И что ж?
Умей отделять милый вздор запятой
От жизни, в которую тиснута ложь,
И верить – легко оправдать суету
Мечтой, если ты на хорошем счету,
Приветлив, учтив и не раб барахла,
Не горд, хоть, случается, пьешь в одного,
И тянешь свой быт, закусив удила,
Туда, где все чуждо тебе и мертво…
2016
* * *
Иуда честен пред собой –
Теперь оправдываться глупо:
Все было грезою чужой,
Но вот есть сад, осел, халупа
И лодка… Он давно один.
И в этом благо, между прочим.
Ему вдруг надоел экстрим
И прошлого сюжет лубочный.
Как тянет вдаль по вечерам
Глядеть и думать – жизнью мнимой
Явь переполнена, и нам
Останется в ней только имя…
* * *
Ложь, как сон, холодной черной бездной
Дом наш поглотила. Всякий день
Мы хотели б сколь возможно трезво
Жизнь кроить, одолевая лень;
Рассуждать о скуке предстоящей,
Не боясь упреков и обид;
Чувств осколки прятать в долгий ящик
И хранить невозмутимый вид.
И мечтать. Но обретает имя
Быт, погрязший в череде забот,
Где тщета и вздор боготворимы,
И желаний свят круговорот…
* * *
Детским пальчиком на стекле
Вновь рисуются города –
Те, что спят глубоко в земле,
А над ними шумит страда,
И уносятся в закрома
Благодатных трудов плоды,
Разбегаются вширь дома,
И теряют листву сады.
Время стынет, гудят ветра;
Несуразностей оборот
Нам легко постигать с утра
В круге жалости и забот.
Ну, так пусть же хоть на окне,
Среди яви иной примет,
Обозначится в тишине
Робкий жизни забытой свет…
Мне лично это интересно:
«Умей отделять милый вздор запятой
От жизни, в которую тиснута ложь,
И верить – легко оправдать суету
Мечтой, если ты на хорошем счету,
Приветлив, учтив и не раб барахла,
Не горд, хоть, случается, пьешь в одного,
И тянешь свой быт, закусив удила,
Туда, где все чуждо тебе и мертво…»
Что нужно «уметь» я более-менее понял, наверное.
Интересно было понять позицию автора в отношении того зачем и для чего нужно «уметь». То есть какой целью руководствуется и оправдывается средство «умения». Еще раз вчитался и вроде нашёл — «легко оправдать суету Мечтой». Но это не совсем, как бы, цель. Суррогат, сублимация и другие слова.
В итоге не смог понять, разделяет ли автор христианские ценности, мораль и добродетели или принимает правила «игры»? Или стихотворение совсем не об этом?
И в заключение о личном. Почему я одновременно люблю и не люблю тексты, которые заставляют меня думать и размышлять.
Во-первых, приходится перечитывать несколько раз.
Во-вторых, приходится думать. Думать — это лениво, больно и грустно одновременно.
В-третьих, иногда возникает мысль, что автор. возможно, не закладывал глубокого содержания, а просто струился. потоком свободного от содержания самовыражения. И т.д.
Но с другой стороны, мои когнитивные функции тренируются, голова нагревает атмосферу. Глядишь, и мыслишка в личной голове мелькнёт!
Ну, в общем, нравятся мне такие «водяные знаки»!
Иногда стихотворение приходится перечитывать,
чтобы постичь его смысл, красоту и логику;
и насладиться его прелестями.
Это нормально.
Для чего уметь?
Наверное, чтобы ложь
не проникла в жизнь до самых ее основ,
чтобы хотя бы милый вздор досуга и
радости быта оставались
нетронутыми ею.
Если, конечно, ты на хорошем счету,
хотя бы в собственной системе
координат.
Каждое прочтение
значимых стихотворений,
это новый взгляд, новое понимание,
изменение восприятия.
Огромное спасибо Вам за отзыв.