Гитарист

Коробка перед ним почти пуста, 

Не шиковать сегодня гитаристу, 

Наружностью похожим 

на Христа, 

И чуточку на графа Монте-Кристо.

Он не был огорчён 

«пустой казной», 

Не побираться вышел 

к переходу, 

Не инвалид и в общем 

не больной,

Хотел он боль души явить народу.

Про мир худой и добрую войну,

Хрипел он с удивительным надрывом,

Быть может вспоминал Афган-Чечню,

И то, как там в горах весной красиво…

А может и недавние дела,

Имел ввиду, в сердцах щипая струны,

Уж сколько раз сирень в саду цвела,

А мы в себе убить не можем гуннов…

При этом взгляд бросал куда-то вдаль,

Как будто видел там людское счастье,

Он в текстах ни на йоту 

не соврал...

Аккорды только путал

очень часто.

   ——-          ——-

            ——-           ——-