Тревога

Не спится. Наверно, магнитная буря.

Моя совесть чиста — я ещё не предал,

но ночь что-то знает и, брови нахмурив,

суёт мне кошмаром волчий оскал.

Вопрос на засыпку: а что там с рассветом?

Он свежестью пахнет или кислым свинцом?

И есть ли места на земле этой где-то

невинные, как завещались Творцом?

Должны быть. Иначе нет смысла в тревоге,

нет смысла в ночном и немом потолке,

и даже в широкой и пыльной дороге,

что манит ночных беглецов налегке.

Небо расписано на квадраты

безумием вечно воинственных птиц.

Расплавить бы солнцем их автоматы

и крепко уснуть до восходных зарниц.