Кривобокие стихи

В небо тычется прямо упрямый курсор.

Сор растёт, как цветная трава,

Быт избыт и избит от упрямства и ссор,

Но качает, скотина, права.

А в простор монитора вползают слова,

Будто змеи, зверея, шипят.

В уши ухают после, почти как сова,

Половицами ночью скрипят.

И выходят под утро убогим стихом,

Кособоким чуть-чуть и хромым.

Не разгладить их квелых за раз утюгом,

Но служить мне приходится им.