Сочиняю полный bread
Стихоплёт, а не – поэт.
Не стихи пишу, а – бред.
Сочиняю на раз, два.
Понимаю сам едва,
Что вложил в свою стиху,
Как, зачем и ху из ху.
Вытворяю - чепуху,
Замечания - на ху.
Не кую Левшой блоху,
Коли чешется в паху,
Выражаюсь, как могу,
Сидя, ногу на ногУ
Или лёжа на боку,
Созидаю ни за грош,
Мысли свербят, словно вошь,
Коль приспичит - невтерпёж,
На душе моей - дебош.
Порождаю полный bread.
По-английски – это хлеб.
Ну а хлеб, известно вам,
Всему, значит, – голова.
Звукозапись:
Но совсем не ждал ответ.
Бред он рифмовал цепочкой,
А в конце поставил точку.
Усевшись нОга на ногУ
Не стал подковывать блоху.
Не Левша он, как известно,
Просто почесал в паху.
Изложил мыслЮ, как мог.
Прочитал я между строк,
Что пиит наш пишет даром.
Ни за рупь, и ни за грош.
Коль приспичит невтерпёж,
Он устроит всем дебош.
Ну, а, что с него возьмёшь,
Если мысль свербит, как вошь?
Коли с критикой полезешь,
То на ху тот час пойдёшь.
Ржу НиМаГу! Браво, Джонни!
Спасибо!
Стих у Вас сложился хоть — куда,
Даже очень, а не ерунда:
Самокритика, порой, нужна поэту
Чтобы души своей внимать совету.
Буду стараться, этого добра в голове — хоть отбавляй)))