Стреляют в упор...
Тип произведения:
Авторское
Стреляют в упор, да и
рубят с плеча,
Все чаще «милейшие» люди.
Смычок, как рапира в
руках скрипача,
Перо надрывается зудом.
Продажна, капризна,
мобильна толпа,
Она рукоплещет не даром.
Но если полюбит, топор
палача
Зависнет сгустившимся
паром.
Дороже признанье толпы,
чем хула,
И пышет непостоянством.
Сгорит коли сердце поэта
дотла,
Коль он изведет себя
пьянством,
Она и тогда не изменит
себе.
И что ей чужие томленья?
Эмпатии нет в ненавистной
толпе…
Так жизнь промелькнет
мимо тенью.
