Без света

Снег за окном падает мерно…

Пушкин — портрет от руки на стене.

Свет отключили, из-за снега наверно.

Странно, но как-то легко в тишине.

Что-то в память пытается влиться вальяжно,

чтобы остаться там навсегда.

А я не помню ничего суперважного,

достойного в ней именного гнезда. 

Снег идет, почти как в детстве,

почти беззвонковая тишина

и у меня, и за стеной по соседству.

В такую погоду не мешало б вина

 плеснуть по бокалам, без тостов и шума.

Можно не пить, можно просто молчать,

с тарелочкой свежего изюма

или сыра, если изюм не достать.

Жаль, что под утро всё канет в Лету:

и снег прекратится, и будет свет,

а слегка замечтавшемуся поэту

придется за пачкой идти сигарет.