И кажется мне, что я сплю...
И кажется мне, что я сплю,
И сон мой свернулся в петлю,
На шею накинувшись, душит,
И хрипом прорваться наружу
Так сложно, последним стихом.
О ком этот стих? Ни о ком...
Тогда, пусть внутри умирает.
И память поспешно стирает
Последние строки с листа.
Покорно считаю до ста
И овцы становятся в ряд,
И блея, под нож не хотят,
Коварно сбивая со счёта.
И резать мне их неохота.
Тогда начинаю охоту
На стаю проворную, слов.
И бешено, стрелки часов
Их ловят в секунды - прицелы,
И кажутся близкими цели,
Подранками падают в строки,
В мой стих, словно в омут глубокий.
Какой-то он вышел убогий
На берег, из пены словесной.
Какой-то он неинтересный.
И кутаясь в зябкую дрожь,
Являет рождённую ложь,
В лохмотьях измученной правды.
Лукавьте словами, лукавьте!
И ночь эта - вам стихотворцы...
Ко мне, мои верные овцы!