Свято место, пусто не бывает...
Свято место, пусто не бывает.
А "не свято"? А "не свято" - да.
Ветер - волк тоскливо завывает,
В серых лужах корчится вода.
Ангелом с Небес, упала в город
Осень, проклинающим дождём.
Каждый день, который был так дорог,
Вряд-ли кто спокойно переждёт.
Мрачный, унывающий прохожий,
Этот день торопит на закат.
Как он мне понятен. Я же тоже, Тороплю пройти сезон утрат.
Но отмерян срок и не отрезать,
Тянем лямку муторно и зло.
Осень, что калека на протезах,
Ковыляет с ветром наголо.
Рубит и налево, и на право,
Убивая тёплые деньки.
Вот такая у неё забава,
Всем моим упрёкам вопреки.