Пустое...
Тип произведения:
Авторское
Мятётся листва у бордюра,
Спасенья ей нет от зимы.
Октябрь, пусть осень де-юре…
А снег не стесняясь, лежит,
Он скрасит промозглую серость.
Казалось бы – как хорошо! –
Ведь слякоть давно уж приелась…
Но – черт! – всё, как будто, прошло…
Спасенья ей нет от зимы.
Октябрь, пусть осень де-юре…
А снег не стесняясь, лежит,
Он скрасит промозглую серость.
Казалось бы – как хорошо! –
Ведь слякоть давно уж приелась…
Но – черт! – всё, как будто, прошло…