МитрофанЫч…

 ( деду...)

Ушёл на фронт... Июль, жара,

родные пыльные дороги...

К столице катится война,

опять страна живет в тревоге.

В окопе пыль, в окопе страх,

земли родной в окопах запах.

Напротив же орда врага

и смерть в немыслимых масштабах...

Он видел лица по ночам...

Жену и сыновей в оконце.

А ворон грубо вдаль кричал

на дубе старом у колодца.

Он видел улицы и пруд,

он так скучал, он домом бредил.

Всё ждал, когда в обратный путь,

чтобы домой придти с Победой.

Куда уж кажется быстрей!

Но получилось всё быстрее!

Огонь фашистских батарей

накрыл окопы и траншеи.

Июль и август, время — зло...

Не написал жене ни строчки.

- Да, дед! Тебе не повезло…

Для нас у Бога нет отсрочки...

Он по ночам во сне шептал,

когда в окопе, в полудрёме,

куда-то прочь с Земли бежал

и плавал в звёздном водоёме.

«...Поклон тебе, жена моя,

как ты сама, как наши дети?

Поди стоят, как на парад,

вдвоём на детском табурете!

Ещё не время! Будь добра,

ты, Евдокия, жди солдата!

Крепись и сильной будь сама, 

и пацанов расти как надо.

Мы быстро... думаю, к весне,

покончим с этим супостатом!

Вернусь к тебе и к ребятне

я с орденами на бушлате!

Нам  бы деревню отстоять!

Нам отступать нельзя ни шага!

И скоро будем немца гнать

до ненавистного Рейхстага!

Но не услышал дед хлопок,

Он и не понял,- был иль не был...

От гимнастерки рванный клок,

снаряд, воронка, пыль до неба...

Горит вдали безмолвный лес,

теперь уже без птиц, под вечер.

И смотрит пристально с небес

мой дед... и где-то тают свечи...

Да, писем дед не  написал...

и взрывом их не разорвало.

Но смотрит в ночь мемориал,

как знак трагичного финала...

май-декабрь 2023 года,

февраль 2024 гг., Трир.