Жара

Жара. Июль. Звенят цикады,

в стекле кривится компромисс.

А от меня бежит прохлада,

спускаясь поэтажно вниз.

Витраж окна, сквозные двери,

мерцает что-то вдалеке.

И тает в липком  интерьере

мечта о слабом ветерке...

Всю эту комнату без неба

меж стен сжимает полумрак.

В табачной дымке время слепо

сочится лентой на чердак.

Там три окна открыты в лето

и дверь в проёме, на петле,

со скрипом пьяного сонета

и в духоте — навеселе…

Сочится ночь, неся прохладу,

и меж кустов наискосок

как тень ночная по фасаду

крадётся к дому ветерок.

Крепчает ветер, но не злится.

Стучится дверь, поёт окно...

В углу, насупясь, дремлет птица,

привыкнув к грохоту давно.

И псу уже не до прогулок,

мы дома снова с ним вдвоём...

А за окошком тень мелькнула...

Там утро к нам идёт с дождём...

24 июня 2021 года, Трир.