Дед Епифан. Ван Гог
Знаю,
в то поверить сложно,
Только
дед теперь художник.
Вылез
к старости талант,
Может
бабке взять пуант?
Он
картины вон малюет,
Бабка
же в балетной сбруе,
Пусть
на цыпочках парит,
Правда,
ей теперь кульбит,
Не
под силу каждый, годы…
Вот
ведь мысли глупы. Вроде,
Он
давно уж не пацан,
А
туда же. За роман
Хоть
садись, вдобавок к краскам,
Что
же ты судьба зараза,
Ни
намеком, не кивком,
Не
дала совет давно.
Дед
бы щас уже был гуру,
Весь
такой известный. Сдуру
Мысли
ль те в пустой башке.
Но
талант накоротке.
Кисть
порхает над холстами,
Видит
плохо уж глазами,
Епифан.
Зато душой…
Оп,
шедевр очередной.
Все
соседи в восхищенье,
«Епифан,
как есть ты гений,
Как
живые, знать, цветы,
Речка
словно воплоти,
На
пригорке гонит воду
По
теченью. Даже оду,
Зажурчит
сейчас свою,
Я
домой эскиз возьму.
Пригвоздю
в избе на стену,
Любоваться
буду сценой.
Ждет
тебя столица, дед,
Покупай
скорей билет.
Да
любая галерея,
Говорю
правдиво, верь мне,
Будет
рада сей шедевр,
Представлять,
лишь раз узрев».
«Что
несешь галиматью ты,
Гимны
дед Архип, раздул тут.
Я
любитель, а не мэтр,
Мне
до галереи… Щедр,
Ты,
Архип, на комплименты,
Только
я же ведь акценты,
Расставляю
на глазок,
Композиционный
блок,
Все
палитры там, рефлексы,
Ну,
и далее по тексту,
В
институтах не учил,
Из
груди идет тот пыл».
Тут
вошла Марина в хату.
«Что,
опять ты до закату,
Зад
от стула не поднял,
Все
малюешь, дед Шагал.
Перевел
бумаги кипу,
Все
творишь нетленку, типа,
А
по сути, та мазня,
Откровенная
фигня.
Так
что брось ты кисть и краски,
Там
такая свистопляска.
Замело
совсем порог,
Снег
почисти-ка, Ван Гог!