Нет ничего...

Нет ничего... И тень на лицах,

Но что-то было или будет,

И подкрадется день, что ссуден,

Чтобы вчера опять случиться...

И есть река, и даже горы,

Но ни о них поэт вел споры,

Восход красив, закат багровый,

А нет для радости основы.

Для азиата это блажь,-

Любить чужой во всем пейзаж,

Ну где степной здесь дивный запах,

А ели те, где солнце  в лапах

И греет... и само согрето,

Все это рядом, может, где-то?!

У гор в ногах мелькают лица,

Я мог собой и не родиться,

Но все равно любить и может

Случайным быть во тьме прохожим.

Иль  как подвешенный на рее

Тот провинившийся моряк,

В порту пропивший якоря,

Все понарошку, все зазря,

В тумане плавая колючем,

Распятый, в окруженьи чаек,

Хрипеть в агонии: "Земля!"

Стеклянным взглядом с ней встречаясь.

А солнце снова через тучи,

Блестит, как будто говоря:

-Ну как тебе там без меня?!

И снова ничего не будет...

февраль 2013 года, Трир.