В полях...

Тип произведения:

Авторское

Лишь скосила весна травостой белоснежный
Не спеша... Кое-как... Словно ей не с руки
Как знакомой тропой на покос тот огрешный
В час простуженной рани пришли мужики...

Что-то близкое им горячо обсуждают
И стыдливую плоть обнаженной земли
Огрубевшими пальцами чутко ласкают
А откуда-то с юга летят журавли...

Навигация:

← Рыцари плаща и кинжала (плач британского агента)

Проницательному читателю →