О любви поэта

(на манер шотландских баллад)

Слезой солёною ланиты

Омылись, как от струй дождя,

Луна, застывшая в зените,

Прознала, в чём печаль моя.

Болезнь душою овладела,

Терзает сердце, словно гриф,

В реке речей побагровела

Строфа моя – незримый глиф. 

Остыло сердце юной донны,

Отторгнув страсть пажа канцон,

И хлад в очах её бездонных,

Что так прекрасны, словно сон.

Но безразличия надменность

В устах её – где ж сладость в них?

Я обещал беречь им верность,

Мне нет уж места средь живых.

Душа склонялась в реверансе,

Взрастив болезнь любви во всём,

Но ныне раной в жарком стансе

Прольётся лишь в сердце моём.

Поэт споткнулся неуклюже

Вновь на тропе любви своей,

Снова он ветреной не нужен

Деве, чьей смех жизни живей.

И что же, будет ли досужим

Страдать поэту вновь и вновь?

Коль он опять, увы, не нужен,

На кой ему тогда любовь?!  

Слезой солёною ланиты

Омылись, как от струй дождя…

Не состоять пажом при свите,

И в том, поверь, свободен я!