Пролёты

Бесконечные пролёты. Высоко.

И дна не видно, сколь бы ни был зрячим.

В стенку за спиной вжимаюсь естеством,

Бросая взор наверх, и тамошняя мгла ничуть не ярче.

Редкие перила. Мест за ними нет.

А лестница узка, да так, что не присядешь толком.

Из-за хлипких поручней задорный слышен смех.

Внезапно сверху с криком пролетает кто-то.

Смех затих. И грустный взгляд.

А лица моментально скорбью вдруг полны.

Ну, собственно, не в первый раз летят.

Молчание с минуту, может, полторы.

Как беззаботно. Хоть и легче от того.

Такая лёгкость – слышать столь непринуждённый гомон.

Где-то там внизу есть ужасающее дно,

Но это был не ты, а значит всё не так уж плохо.

Вроде бы устал и тело целиком болит.

Так хочется закончить это, обратившись в прах,

А не выталкивать других таких же, как и ты, из-за перил.

Уже и тянет вниз, но вместе с тем удерживает страх.