Без смысла
Перед глазами — пустота,
Кристально-чистый лист бумажный.
Его обгрызены края:
Порыва быстрого работа,
Клыков кота (совсем немного)
Поскольку... было вдохновение
Минуту, две, секунду до!
Ну, а сейчас оно исчезло.
И не осталось ничего.
Лишь белый-белый лист
Бумажный,
Кристально-чистый...
Но, увы,
Уже замаран он улыбкой
Кривой, причудной красоты.
И, вроде, автор здесь не винен —
Рука сама его вела,
Да только в уголке улыбка.
А рядом с ней уже слова.
И как поверить?
Смысл есть.
Нет рифмы цельной...
Так ли важно?
Ведь смысл есть.
И смысла нет.
На вырванном листе
Бумажном.