Aкроэтюд

Когда «нетленные» мои   произведенья,

Литературы  жемчуг  в отрубях,  

Ажурные  и хрупкие   творенья

С  годами превратятся в пыль и прах,  

Со временем покажутся смешными

И  даже выпендрёжными чуть-чуть,

Когда   века  дождями проливными

Азартно иль  бесстрастно смоют суть

Стихов,  что мы писали в час печали,

Теряя близких и теряя кров,

И тех,  что мы восторженно писали,

Хотелки принимая за любовь.

Останутся лишь строки, просто строки,  

Трагедии и драмы прошлых лет,

Ведь всё не вечно и всему есть сроки,

Отчаянно цепляться смысла нет,

Раз Бог отмерил нам ничтожно мало,

Наверное, Всевышнему видней,

Он мудр,  в том сомневаться не пристало

Гостям, что не умнее голубей.

Оно, конечно, есть титаны духа,

Живущие не ради плотских  нужд.

А  прочим ведь, я знаю не по слухам,

Наив высоких устремлений  чужд.

Рискну  и я писать о том, что вечно,

А мир, я верю, станет человечней.