И святыню хранят, как молитвенный щит...
Тип произведения:
Авторское
Рождена в Казахстане, как вчера... то кино,
Образно рисовала, заглянула в окно
И поплыли картины, память, горы, мечта,
И опять по деревне я босою брела.
Память, память, ты помнишь, мельтешат те года,
Когда юной девчонкой, с милым в ногу я шла.
Когда птицей взлетала над деревней родной,
Уходя возвращалась, чтоб вернулся покой.
Жизнь вновь разбросала, на Алтае живу,
но... родную деревню я всем сердцем люблю!
Вижу горы родные, речку, наши поля,
Льётся смех звонкий, чистый и поёт вновь Душа.
Песнь льётся, струиться, эхом вторит в ответ,
По дорогам клубиться пыль, роднит мой сонет.
Ведь и мы как песчинки, придорожная пыль,
Где б не жили, осядем, сотворим свою быль.
Мысль плавно бежала, далеко от тебя,
Семиречье родное, знаешь, память жива!
Не искала, не думала, так сложилась судьба,
Кров я свой сотворила, здесь... другая страна...
Только образно мыслить, учат деток с мальства,
Во родимой сторонке, где родилась, жила
И святыню хранят, как молитвенный щит -
«Кто с мечом к нам придёт, тот же им будет бит!»
Помнят нивы и горы, мыслеобраз, рука -
Выводила когда-то оберёг на века
Небо синее, чистое, сладкий запах степи,
И хранит память зорко, сотворяет мечты.