Зорька золотая на маковых полях
Тип произведения:
Авторское
О земле родной писать, лелея,
Я смогу наверное всегда
И о том клочке, что вновь робея,
вспоминаю. Он в сердце у меня.
Здесь когда-то телом я родилась,
Здесь Душа и Дух в меня вошли
Батюшкой в младенчестве крестилась,
На карте есть ещё клочок земли
Все названья поменяло время,
Тельманом не звать моё село
Сырымбет, звучит в груди как бремя,
Но, я в Душе люблю село моё!
В чаше среди гор лежит деревня,
Утопает в яблонях, садах
Там урючный запах, васильки в ромашках,
Зорька золотая на маковых полях.
Наш Джунгар, родные сердцу горы,
Горные ложбины и луга
Колоситься хлеб, кругом просторы,
Сахарной свеклы - зелёные поля.
Горная речушка, мы Куксачкой,
Звали её просто так, любя.
Каратал - неслась вода в равнины,
Свой исток из гор родных беря.
Каратал с Куксачкой – вот две речки,
С мест родных по Семиречью вдаль текли
Босоногим и беЗпечным детством,
Мы играли в «клёк», нам пели соловьи.
Очень часто дома я бываю,
В мыслях, вновь по улицам бреду
И душистым, ароматным чаем,
Угощаю всех друзей, свою родню.
Далеко теперь я, за границей,
Мне без визы не приехать, не прийти.
Только сказочною горной кобылицей
Навещаю все душевные пути.
Я смогу наверное всегда
И о том клочке, что вновь робея,
вспоминаю. Он в сердце у меня.
Здесь когда-то телом я родилась,
Здесь Душа и Дух в меня вошли
Батюшкой в младенчестве крестилась,
На карте есть ещё клочок земли
Все названья поменяло время,
Тельманом не звать моё село
Сырымбет, звучит в груди как бремя,
Но, я в Душе люблю село моё!
В чаше среди гор лежит деревня,
Утопает в яблонях, садах
Там урючный запах, васильки в ромашках,
Зорька золотая на маковых полях.
Наш Джунгар, родные сердцу горы,
Горные ложбины и луга
Колоситься хлеб, кругом просторы,
Сахарной свеклы - зелёные поля.
Горная речушка, мы Куксачкой,
Звали её просто так, любя.
Каратал - неслась вода в равнины,
Свой исток из гор родных беря.
Каратал с Куксачкой – вот две речки,
С мест родных по Семиречью вдаль текли
Босоногим и беЗпечным детством,
Мы играли в «клёк», нам пели соловьи.
Очень часто дома я бываю,
В мыслях, вновь по улицам бреду
И душистым, ароматным чаем,
Угощаю всех друзей, свою родню.
Далеко теперь я, за границей,
Мне без визы не приехать, не прийти.
Только сказочною горной кобылицей
Навещаю все душевные пути.
Вдоль заветных горных речек,
Джигида пахучая весной цветет…
Запах меда, запах детства!
В край родной души полёт!
До сих пор… во мне, в Душе живёт,
Горный воздух, дымкой серебристой,
В памяти моей — той джигидой цветет!...
(Об этом ведает Душа)
Как отражение пророчишь,
В тебя вошло второе Я...
Оно всегда — твой вид, одежда,
(И где бы ты потом не жил)
Оно — Любовь твоя надежда,
Напоминанье, что (кого) любил...