Поэту

Одним, дорога – путь до Бога,
другим – банальный счёт шагам:
не взять желанное с наскока
тому, кто мыслит по слогам.

Одни – шлифуют ложь заботой,
другие – мраку ставят шах
в порыве чувств… А у кого-то –
бронежилетная душа.

Пронзить строкой не каждый сможет –
не просто рифмой фехтовать.
Кто прозу жизни чует кожей,
тому поэзия, как мать.

Наполни ручку синью неба
заместо высохших чернил.
Стихи вымучивать  нелепо,
листку  летящий почерк мил.

Мерцает свечка, ей не к спеху
сгореть у сумрака в плену.
Важнее: гнаться за успехом,
иль соответствовать ему?

Талант не приз – наган в затылок,
он многих страстью заклеймил.
Душа на цыпочках застыла
у перехода в Божий мир…

По ту ли сторону, по эту,
смывают с чувств обманный грим?
Не дарит муза строк поэту,
а приговаривает к ним.